Salle d’attente

Pression qui monte,

Ô couperet suspend

ta chope.

Nargue, harangue,

les zestes de cellule,

en diagnostic.

Louvoie,

la chance putride

pour affaisser,

les résultats.

Magazines en blouse blanche,

la douce voix

m’oxygène.

« Madame Thépin? »

Non, je ne viens pas, na!

La tête dans le trou,

de l’IRM,

son estomac glousse.

Des annonces de gare,

portes qui se ferment,

départ imminent,

des cloches d’Eglise,

et ce groupe de Rock,

qui tâtonne la basse,

Thunder!

Je me dis,

qu’il m’attend,

malgré tout.

Tender!

Attendons et prions.