Fournaise

Dis-moi,

quel est ce secret ?

La fournaise aux portes de Madrid,

l’horloge astronomique dans le cadran de Prague,

la pointe de la ballerine sur Saint-Pétersbourg,

mon travail nourri à Paris ?

Il tient parfois de la cour des miracles,

que mon inéluctable série de voyages,

n’ « apocalypse now »,

ne Vienne jouer sur mon piano.

Je figure et je lâche, j’ai chaud.

Je prends le soir,

je me suis levée pour le faire couler,

de son herbe,

après les pluies torrentielles

de fleurs d’hibiscus.

Un bouton de rosier violet,

l’apothéose du jardin,

la tendresse en fleur.

J’ai laissé la porte ouverte,

il fait bon, doux et vivant.

C’est mon domaine,

celui des garçons, des oiseaux et de l’écureuil,

des yeux.