Au creux de tes syllabes, j’embrasse ton nom ;

un gramophone joue une musique classique en fond ;

une suite ;

le silence enlacé dans les mots muets.

Que reste t-il de l’espoir ? Rien que le papier, qui l’enrubannait.

Le premier regard tombe dans un précipice ; j’en tiens pour preuve les abysses de mon silence ; la profondeur de tes pensées.

Les abîmes me prirent par défaut, empreintes d’un autre temps.

Au troisième jour du conclave, les mots « et si… », furent élus,

simples mortels,

à l’aube.

Répondre aux questions.

Régénérer.

L’ordre établit le désordre.

Cent-mille jours déjà

peut-être plus

peut-être moins.