Regains de livres dans un système manuel ravissant, longitudinal,

ils devisent, et pourtant,

pas perdus pour autant, bien au contraire

s’offrent de mains en mains

dans des boîtes

à effet

livre célibataire, où est ta fée ?

Le lecteur, l’autrice, les passionnés?

Tu écris à peur, à peu près tout ce que tu sais ;

tu aperçois, le tome inconscient,

les causes, au culot.

Quel qu’il soit

vide ton sac, dans une poche, à bord d’un train

livré à des lectures

prêtant ton et attention

aux rires enfantins ;

un cancer de mots fredonne

telles les pluies régaliennes

et ainsi de délire en mal

telle rancœur la haine

délivre

la démocratie ;

essuyé son cœur se hissent ses voiles

chenal au flux des flots

à bord

le cul des mots

procède à l’Épicure.