Je n'ai jamais plus posé de questions. Enfant, aucune réponse ne me remplissait. Bien au contraire, elles me vidaient.

La conscience c'est la croûte du pain.

Lorsque le soir vient, rien à faire. La mélancolie s'invite. Comme une mélodie de jazz trop triste pour être jouée.

Il y a tellement d'essais réussis ou malencontreux dans la vie d'une seule personne, qu'il ne faut pas s'étonner que l'humanité voit déferler des nuées d'expériences heureuses ou désastreuses. Arrête t-on un vol de criquets ?

La vie s'habille pour mieux se cacher.

Déjà l'aube est là, réveillée par le chant discret des oiseaux. Ma couche n'est même pas chaude. J'étais trop agitée, les courants d'air ont refroidi mes draps. Je n'ai pas encore dormi. Je hais ces oiseaux qui volent ma nuit. Je pourrais les tuer. Et tombent les corps chauds ailés sur le sol! Bien fait! La revanche est un oiseau qui n'a rien demandé!

Je voulais aller courir. J'ai fait tomber un de mes écouteurs dans un verre d'eau. C'est con, Je vais courir sur une oreille.

Mon mari m’a quittée. J’ai arrêté de fumer. J’ai arrêté de manger. Je prends soin de mes enfants. Je prends soin de tout. Je reprends ma vie à zéro. Sale temps, il y avait le virus. J’ai fait tout cela dans ma caverne. J’y ai fêté mes 47 ans. Et quand j’en suis sortie J’avais 20 ans.

Je viens de me réveiller et le temps perdu me tire comme un âne têtu.