Là où le cœur s’ouvre à la lumière,

entrent les moissons de l’été.

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Aux arbres,

il reste des bourgeons jeunes ; violets et verts.

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Le soleil descend de ses rayons sur le sol ;

il réchauffe tout entier,  fait une confidence ;

une vague de paroles d’aujourd’hui.

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C’est l’automne ; pur mois de l’année assis en tailleur

dans un songe. Il attend ; sombre est son œil, sévère son regard,

altier il est ; il écoute les cliquetis du temps.

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L’hiver croise ses ténèbres, le froid grandit;

la chaleur dans son esprit rougeoit les feux de la nuit.

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Une barque silencieuse monte et descend sur les eaux ; un lac au

milieu de la forêt ; la marée sous une pleine lune ; les oiseaux observent

les croissants qui se suivent ; la saison est morte, déjà.

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Authentique.

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Le sommet de la forêt est gris ; entre le ciel et la terre

expirent des journées de buées.

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Ouvrir ce qui se dit en secret, aux confins des racines,

dans un livre entouré de bruyères.

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Poser une plume à encre qui vient du ciel

sur l’étrangeté de la vie.

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Céder.

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En Automne.